el invierno empieza a claudicar, a hacer mutis por el foro, a alejarse como un barquito de vela sobre el horizonte de un mare nostrum.
el viejo invierno y su anodino paso es benévolo conmigo. Ha sido corto, ha sido suave. Heló, ¿pero qué sería de la vida sin un poco de helor? ¿qué sería de la existencia y de la vida sin días de frío? Un verano eterno tampoco debe ser sano, digo yo.
para ser valorados días como hoy, con solecito, de pre-primavera, con terracita y un refresco, en una mañana de sábado, es completamente necesario que a veces, no exista nada, sólo el invierno y su martillo golpeando con su frío mis sienes y mi alma.
es una relación de amor-odio, de te quiero-te detesto, de ser o no ser, william siempre tuvo razón; es una relación donde yo aguanto y él me aguanta. viejo invierno, gracias, por irte por el retrete, por un sumidero olvidado, por una cuneta oxidada. Gracias viejo invierno por no contagiarme con tus virus a pesar de mi exposición continua.
Desde diciembre hasta hoy, casi final de febrero, más de 3 mil kilómetros en la look, más de 3 cientas horas moviéndome sin cesar. Descubriendo bosques y carreteras secundarias, pueblos desiertos, páramos esteparios, ardillas juguetonas, pinos en esplendor y resplandor, fuentes de la vida de agua cristalina y tan fría que hasta la campanilla bucal de un servidor, temió perder su longevidad; compañeros anónimos del pedal loco, sonidos sordos de pájaros que revolotean sobre mi cabeza...
hoy no hay objetivos al escribir, simplemente un suave deslizar, simplemente simple.
Amar es tan importante, en la vida y en los sueños. 4 días de sueños de sesión continua que me rescatan de mis sentimientos. Es la hora. Suena el teléfono. Es el amor que inunda mis células más inútiles, es el amor que late con su sangre más roja que nunca.
no hay trabajo, pero eso hoy, ahora, no importa. Soy feliz a pesar de mis pesares, a pesar de mi conciencia estéril. Es el amor el que llama a mi conciencia y estalla en mis neuronas. Es el amor a la vida, a los versos escritos y a los versos por escribir, a los gestos, a su sonrisa, a los pretextos desnudos, a las piernas perfectas, a la mujer más hermosa que nunca existió.
aspirar esperanzas, aspirar doctrinas adocenadas, aspirar frases violadas por un micro-gesto de acercamiento, aspirar las turbulencias y transformarlas en suaves melodías, compases y canciones con solos de guitarras que lloran y cantan sus alabanzas a una persona que me vuelve loco cada vez que hace su acto de aparición, porque cuando aparece mi mundo se tambalea, tiembla, explota en mil pedazos candentes, es la guerra, la revolución, es la voz, y su mirada, es la dulzura y su-nuestra complicidad la que activa de forma concisa los humores que habitan en mi ser.
Estoy loco de amor y lo sabes, pero acaso, ¿esa no es la mejor locura permitida?
despierto, el sol me despierta. Estoy solo, rodeado de cientos, estoy solo pero no lo estoy, y ahora, comprendo, comprender la comprensión. Hoy la besaré como nunca he hecho, lo sé, se sabe, lo saben, ¿quién? Los de allá, los de la otra vida, los de acá, los yos más interiores de nuestras vidas propias. Mi alma danzará con la suya, agarrados a un baile de besos y dulzura. Tengo pánico, vértigo, pero estoy encantado de que así sea... por ella, claro, siempre por ella.
escribo sin objetivos, cantando alabanzas.... es bueno, es lindo, es hermoso, es grácil como la chispa que ilumina el interior de una cueva cuaternaria por primera vez en mil millones de años.
